¿POR QUÉ?

Ya es de noche. Son las nueve y no queda nadie en el taller. Sólo la dueña, con tres alfileres en la boca, rematando un apunte de pedrería en el borde de una manga del vestido. En el centro del salón, encima de una tarima, un maniquí con el maravilloso vestido de novia. La modista da las últimas puntadas y se yergue. Se retira dos pasos atrás y contempla el vestido terminado. Se acerca otra vez, se agacha y airea el vuelo de la espléndida falda fruncida de tafetán. Perfecto y a tiempo. Mañana es el día. A continuación se dirige a la mesita auxiliar, coge unas tijeras y con un gesto firme y decidido emprende una sucesión de cortes caóticos que dejan el vestido hecho jirones, colgando del maniquí en una imagen desoladora. Vuelve a dejar las tijeras en su sitio, apaga la luz y se marcha cerrando la puerta del taller con las dos vueltas de llave de todos los días.

La familia y los invitados se retiraron después de la cena. Ahora todo está en orden. El mayordomo, con un paño de algodón blanco se dirige a la vitrina del comedor. Abre delicadamente la puerta y toma una magnífica copa de brandy de cristal de bohemia del estante. Acerca la nariz a la boca de la copa y cierra los ojos sintiendo que aspira los aromas exquisitos de los licores con que se deleita el duque cada noche. Luego levanta la copa, la escruta a contraluz y retira con el paño dos motitas de polvo de la panza. A continuación alarga el brazo, respira hondo y la deja caer sobre el suelo de mármol. Va tomando una tras otra todas las copas de la vitrina y las va dejando caer al suelo como en un solo marcial de platillos de una sinfonía helada. Con la vitrina vacía, se gira sobre sus talones y abandona ceremoniosamente la estancia con el paño doblado sobre el brazo izquierdo.

¿Por qué?